- Madrinha, o que é que me vais dar???
O tradicional, pensei eu. Mas para ele esta resposta podia não ser óbvia. Do topo da sua dezena de anos, saberá lá ele o que é "o tradicional". Respondi-lhe então que lhe ia oferecer amêndoas e, sem lhe dar tempo, perguntei-lhe logo se achava bem. Ora, óbvio que não! Disse-me que nem queria amêndoas e queria umas chuteiras novas.
Claro, eu já devia imaginar que ele não perderia a oportunidade de pedir qualquer coisa relacionada com o futebol. E desculpem lá, mas ele e os amigos que como ele se levantam ao fim-de-semana mais cedo que os restantes dias da semana, para ir jogar futebol, ao frio, às vezes, à chuva em troca de um beijo da madrinha, que assiste orgulhosa na bancada e de uma conversa, no fim, com o padrinho (que eu nunca soube o conteúdo porque, dizem eles, é coisa de homens), é que são os verdadeiros Reis da bola.
Correm atrás da bola como nós, crescidos, devíamos correr atrás dos sonhos, dão o litro (e os joelhos) para a própria equipa fazer boa figura. Se fazem falta e chamam nomes ao árbitro é, muitas vezes, por incentivo dos paizinhos na bancada que querem que o filho seja um Cristiano Ronaldo mesmo tendo consciência que o puto é mais desastrado que eu (e olhem que é difícil) a jogar à bola. Ouvem um raspanete do treinador e no fim-de-semana seguinte vão com o mesmo sorriso e a mesma entrega suar a camisola (e nós, crescidos, se ouvimos o chefe dizer-nos "podias fazer melhor" ficamos logo arreliados e a dizer que não dá valor ao nosso trabalho).
Mesmo eu, que até nem incentivei a ida do puto para o futebol, reconheço que ele joga com um gosto e uma paixão que era impossível negar-lhe o desejo de ir "pro futebol".
Portanto, puto deixa lá ver quanto é que calças que para (não) variar, este ano, a prenda são chuteiras!
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